凌尘叼着烟锅，看着Sans-serif那背影，心里头直痒痒。这小子，昨天还跟村东头的王寡妇眉来眼去的，今儿就满脸黑煤渣似的在田里呼哧带喘。啧，年轻人，就是不知检点。

“呼……这地都快锄到猴年马月了。”凌尘从树后摸出烟叶子，咔嚓磕了磕烟锅，点上火，美滋滋地吸一口。

Sans-serif哼哧哼哧地正铲着地呢，忽地脚下一滑，整个人噗通一声跪了下去。手里那把锄头也脱手飞出去，插在凌尘脚边半米远的地里。

“哎哟我去！”Sans-serif脸黑得跟锅底似的，一把抓起锄头，没好气地往前杵了杵，又继续埋头苦干。

凌尘看着他那憋屈样，嘴角咧得都快咧到耳根了。慢悠悠地站起来，踢了踢脚边的锄头，弯腰捡起来，走到Sans-serif面前。

“我说老哥，你这地是打算种芝麻啊？得劲儿这么大，累死累活地锄，这锄头都能把地给翻个底朝天了。”

Sans-serif头也不抬，闷闷地吼了一句：“你他妈谁啊？管我屁事！”

“哎哟喂，你这脾气，啧，够冲啊。”凌尘晃了晃锄头，眨了眨眼，“你家谁教你的？怎么教都用上这股劲儿了？”

Sans-serif猛地抬起头，两眼冒火：“我教我？你他妈找茬是吧？”

“找茬？”凌尘上下打量了Sans-serif几眼，一脸嫌弃，“你看你这身板，瘦得跟猴似的，可你这劲儿，硬得跟铁棍子似的。这得劲儿大，也不怕把自个儿抡飞了。”

“滚犊子！”Sans-serif撸起袖子，嗓门提高八度。

“哎呀，别别别。”凌尘往后退了半步，摆摆手，“我就是跟你说说话，我这人，不记仇，但你这锄头，看着不咋地啊。”

Sans-serif低头看了看脚下的锄头，又抬头看了看凌尘，哼了一声：“那是我爹传给我的，还能有假？”

“哟，老爷子传的啊？”凌尘眼睛一亮，“那老哥你这锄头，得值不少钱吧？我这儿刚好缺把锄头，你要是不嫌弃，送我算了。”

“去你的吧！”Sans-serif瞪了凌尘一眼，“我这锄头，用惯了，不送！