явился под дождем, пока я сидел на скамейке в парке. Вода капала с листвы, создавая мелодию, которая убаюкивала и настраивала на спокойный лад. Я разглядывал свои неаккуратные заметки в блокноте, пытаясь закончить набросок для следующей главы своего романа. Любовь — вот что я хотел написать, но руки не слушались.

Вдруг мимо пронеслась легкая улыбка и тихий шепот. Я поднял глаза и увидел ее — девушку с опущенной челкой, которая, казалось, рисковала загнать меня в угол своим появлением. Она стояла рядом, глядя на свои ноги, словно в них была тайна, которую она собиралась раскрыть.

— А, ну вы и подкачали! — она подняла глаза и бросила на меня взгляд, полный игривости. — Вы думаете, я пришла просто так?

Я пожал плечами и кивнул. — Не совсем. Вы сказали, что любовь может говорить. Что так?

Она рассмеялась, и это было похоже на тихий раскаты грома в тишине парка. — Логично же? Если есть душа, которая умеет слушать, то она найдет свой язык.