冷。

刺骨的冷。

阿诺兹动力赤red着眼睛，努力想睁开，可眼皮像被灌了铅一样沉。他迷迷糊糊地感觉到，有什么东西在身上，软软的，暖暖的。是毛皮？不对，这毛皮带着一股浓郁的、混合着野兽和泥土的味道，不像是他平时骑马时铺在马鞍下的那些杂毛布料。

他挣扎着，想坐起来，发现脑袋嗡嗡作响，像是刚被重物砸过。喉咙干得像能吞下一把沙子，每咽一下，嗓子眼都像火烧一样疼。

“醒醒，小子。”一个粗哑的声音在他耳边响起。

阿诺兹猛地睁开眼，映入眼帘的是一张饱经风霜的男性面孔，络腮胡子乱糟糟的，眼神锐利如鹰。他正蹲在他身边，手里拿着一个水囊，正准备对他做什么。

阿诺兹条件反射般地伸手去打，嘴里还骂骂咧咧：“哪个混蛋……”

话没说完，他突然愣住了。

这声音……怎么这么稚嫩？虽然粗嘎，但明显还是个孩子的音调。他低头看向自己的手，这双手又瘦又小，指甲缝里还塞着泥巴。这不是他的手！他那可是常年握着剑柄、绷着马刺的手，指关节早就是骨节分明，带着厚厚的老茧。

“我……”阿诺兹张了张嘴，却发不出过去那种低沉、带着沙哑质感的成年男性声音，出来的声音细得像个娘们。

对方愣了一下，随即嘴角勾起一抹戏谑的笑容：“哦豁？小子，你小子还会说话了？还以为你是脑子被冻坏了。”

阿诺兹脑子嗡的一声，彻底炸开了锅。脑子被冻坏了？他这是在哪儿？他不是在训练场上练习剑术吗？刚才那一下，明明感觉像是被自己挥出的剑砍中了……难道……难道自己死了吗？然后穿越了？

荒谬！

简直是荒谬！

一个身经百战、得过国王赏赐的骑士，就这么死了？连个像样的葬礼都没有？

“我……我没事。”阿诺兹努力让自己的声音听起来稳定一点，但还是忍不住有些颤抖，“这里是……哪里？”

“当然是咱们的营地了，你这小兔崽子。”那人站起身，拍了拍阿诺兹身上的毛皮，“冷死我了，还好你小子还有点用处。”

营地？毛皮？

阿诺兹环顾四周，脑子飞速运转。

这是一个帐篷，不大，帐篷口飘着几缕黑色的烟。